¿Qué llevan las mujeres en el bolso?
Qué rápido acabó el comercial.
Las damas pasean con sus chuchos inversos
en la noche de las cerillas.
Me encuentro un tanto preocupado:
no me alcanzará el ron.
¿Encontrarte otra vez entre la sombra de los vasos?
¿ocurrirá?
Aletea el pez espada del pensamiento:
es hora de trabajar.
Huele a gasolina en las puertas del infierno.
Me veo ebrio, haciéndote llorar con mi fracaso.
Los gatos del desamor maúllan atigrados
y gimen tras los conspicuos bigotes.
Moría por besarte
bajo el torbellino de nubes grises.
El grillo estereofónico no cesa en mi mente.
La flojera me embiste como una vaca obesa.
¿Qué haré sin tu cabello azabache
acariciando mi rostro?
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